sorte.

fechar os olhos pro mundo. eu, cansada. as mãos fraquejando por cima do papel molhado. onde está o sol pra secar a pele e as palavras? tudo manchado. olhos manchados, porque eu sou um desenho. daqueles rabiscados, como as letras na minha mão. e as estrelas no chão, tentando ofuscar o brilho da lua, estando mais perto. mas as estrelas brilham mesmo mais, pelo menos pra mim. e eu tremo quando foges. porque eu vivo fugindo daqui de dentro, também. quase nunca tem volta, um sorriso a menos. fecho uma mão, abraço-a com a outra. as mãos têm mesmo sorte, nunca estão sozinhas. e os pedaços de mim que deixei pela rua, contam uma história bonita. menos vazia. o corpo balançando num pneu pendurado numa árvore. é bonito. as coisas adquirem um brilho maior, quando estão deformadas pela velocidade. mas eu sou lenta e tu já corres. então, que me esperem os caracóis, levo minha casa nas costas. vamos nos apaixonar pelo mundo, antes que ele morra. ou, talvez, nos apaixonemos mais se ele já estiver morto. não é assim com os poetas? mas eu nunca soube escrever.