espanholita.

ela abriu os olhos e o viu dormindo ao seu lado, roncando um pouco, o que achou bonito. o ronco dele parecia a dor tentando escalar o muro do corpo. foi quando se sentiu tão, mas tão só. yo no sé. a cor dos olhos mudando e o mundo girando, sem mudar de cor. o coração apertado contra as paredes internas que só tinham ouvidos vermelhos e ossos tão brancos e mordiscados. ela não poderia continuar assim, acordando de noite sem vontade de pensar em nada, achando o ronco dele bonito, tomando café pra não dormir mais e esquecendo dos remédios. queria encher as mãos de algo pequeno demais para os lábios adocicados de angústia. e quem disse que angústia é amarga, meu amor? escorre pela veia, o líquido pastoso branco sujo. pranto, não. gozo. não gostava daquilo. nojo? não, nem tanto. mas ela queria a delicadeza dos dias deixados em que ela era eterna. os seus dedos andavam, dedilhando o piano das paredes. ela desenhava o plantão da sua doença no ar da manhã. me voy. e ele acorda. bom dia, amor. buenos dias.